Estaba en frente con ojos de cazador, observando cada gesto, y esa actitud sumisa para hacer lo que le pedían, caía una y mil veces a sus pies, abriendo heridas en heridas abiertas, que no tuvieron tiempo para limpiar y cerrar, inculcando odio en mas odio, no tengo la menor duda que lo odiaba, lo odiaba tanto que lo amaba, ¿Era amor? Me preguntaba, porque dw todos los tipos de amor, ese era el mas tóxico, dañino y letal, que nunca jamás hubiese visto, muriendo con cada llamada y tratando de sobrevivir en cada encuentro, dicen que amores que matan nunca mueren, y aun en ese estado de gravedad, sus ojos reflejaban comprensión y compasión, que la cegaban ante la realidad, su realidad, no había que irse tan lejos, ni tan cerca para ver lo que los demas veían, el amor en este caso, no era fuente de mas amor, el no la amaba. Entonces recuerdo los días en lo que ella creía en palabras de amor y era romántica empedernida, ya no eran aquellos días, ya no hay vuelta atrás, ella estaba negada a la felicidad que podía encontrar fuera de esas cuatro paredes, oscuras y frías, no era la misma, jamas lo sera; esta historia fue real, tan real que aun vive sumergida en noches negras, en llamadas de madrugadas y en migajas para cenar. Ella creía y tenía esperanzas, también el poder de marcharse y caminar hacia otros rumbos, buscar nuevos horizontes, cortar el cordón umbilical que la unía, pero no, equivocadamente esta ahí, forzando sus poderes humanos de supervivencia, intentando encajar en esas manos heladas como el invierno que pasaba, tratando de no desvanecerse y perderse, cuando ya estaba perdida....
Postdata: A la mañana siguiente seras una hoja en blanco, escribe nuevamente tu historia....
PB
